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Ma jeunesse ne fut qu’un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;

Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles
Étalaient en tableaux la sainte Vérité,

Ô muse de mon cœur, amante des palais,
Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées,

Ma pauvre muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,

Rubens, fleuve d’oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l’on ne peut aimer,

J’aime le souvenir de ces époques nues,
Dont Phœbus se plaisait à dorer les statues.

La Nature est un temple où de vivants piliers
Laissent parfois sortir de confuses paroles,

Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées,
Des montagnes, des bois, des nuages, des mers,

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,